|
Избранное 1975 - 2000. Часть 2 ОСЕНЬ Опять на исходе покоя Мое устремленно перо... Весомое время какое, Как знак, родовое тавро! Душе не грозит запустенье, Коль все до контраста свело: И яркое это цветенье, И скудное это тепло. И взглядом еще привечаешь Цветок возле каменных стен, Но все же нутром ощущаешь Тяжелый наплыв перемен. Все реже встречаешь мальчишек Средь жарких осенних дымов, Все больше раскрашенных крышек У серых подъездов домов. И в даль наступающей стужи, Не ясно куда, наугад, Не листья, не листья, а души, А судьбы летят и летят... * * * Ляжет на душу темная трещина, Дни разверзнутся болью сплошной, А утешит случайная женщина Ненароком в дороге ночной. Тихим словом да теплым касанием, Лунным взглядом, прозрачным до дна... Под ее полудетским дыханием Вдруг оттает твоя седина. Волей божьей нежданно-невенчано, Сострадая, а может, любя, Одного лишь спасти ей завещано И по прихоти странной – тебя. * * * Милая родина, грустная родина, Тихая тропка в поля – Право исконное в некоем роде на То, что зовется Земля. Все ощутимее, все неизбежнее Чувствует это душа... Там, за дорогою, кладбище вешнее – Межсветовая межа. Крестики, звездочки, холмики рыжие, Чайки, вороны, грачи... Под голубою всемирною крышею Кто мы от века и чьи? Вот и приходим сюда утомленные, Взгляды роняя в траву, Чтобы очистить сердца запыленные В памяти и наяву. Буду дышать этой влагою вешнею, Вслушиваться в тишину, К веточке ивы, склоненной над вечностью, Молча, губами прильну. * * * Еще пытаюсь уберечь То, что нечаянно имею: Родную даль, родную речь, Семью да все, что вместе с нею – Крупицы радостных минут Да небогатый наш уют. Еще усталою рукой Пыль удаляю с толстых книжек, Еще за Волгою-рекой, Как пес, мои ладони лижет Мой детский мир, мой дерзкий пир Среди взлохмаченных задир. Еще со мною луг да лес, Пронизанный лучом рассвета, И вера в чистоту небес, И теплые тропинки лета, И зимних неземных берез Блеск, умиляющий до слез. И берегу, и, как могу, Я это к сердцу прижимаю, Но что предстанет на веку, Все явственнее понимаю. Нагрянет час, когда уже На то не хватит сил душе. Но все-таки в прощальный миг, В мое последнее причастье Скажу, что этот странный мир Дарил мне и любовь, и счастье, И пробужденье по весне, И милый голос в тишине... * * * Извините меня, оправдайте, простите И в негаданный час мне грехи отпустите, Чтобы к небу взлетела душа. Я довольно плутал по мирским закоулкам, По дорогам проезжим и просекам гулким, То вприпрыжку, а то не спеша. Может быть, я прощенья уже недостоин, Но вина ли моя в том, что век беспокоен, Слишком редки цветы на столе, И нечасто негромкое чистое слово, И густая испарина снова и снова На моем проступает челе. Ну простите хотя бы за то, что пред Богом Я не лгал, не пытался каким-то предлогом Изменить святоносную суть, Что любил я детей золотых и лохматых, Что всегда уходил от крутых, вороватых, На жестокость готовых толкнуть. Да, грешил, но по слабости или по силе Тех бесовских причуд, что по жилам бродили, А быть может, небесным огнем, Чистым ветром, играющим прядкой витою, Опьяненный и брошенный за красотою, Озаренною солнечным днем. Жизнь, как ливень, была. Охватила потоком. Не укрыться, не спрятаться в поле широком, Да и силы на то не нашлось. Теплый ток сквозь меня прокатился со звоном, Отозвался, остался в сознанье стесненном, Пропитал и просеял насквозь. Ну, а если прощения все же не будет, Если высший судья по закону осудит, Никого я не прокляну. Выйду в полдень прозрачный, прохладный, печальный И в порыве последнем, порыве прощальном Этот воздух осенний вдохну. Будут новые ливни и новые грозы, И потомок восторженный, звонкоголосый, Наделенный судьбою иной, Примет вызов небес, к небесам повернется, И душа моя в близкой душе содрогнется Общей радостью, болью одной. ПРОЩАНИЕ Вот и отмаялась мама, В доме лежит, не дыша. Тихая, как телеграмма, В небо вспорхнула душа. Век ей достался печальный, Век ей достался больной, С горечью изначальной, Выданной прошлой войной. Бог не покинул в тревоге, Но и блаженства не дал. В маминой дальней дороге Нынче большой перевал. Больше ничто не свершится, Весть беспросветно горька, Душенька мамы кружится Рядышком с телом пока. Жизнь завершила окружность, Тьма отодвинула свет. Наших стараний ненужность, Прошлого стынувший след... Сяду к столу одиноко, Полную рюмку налью. Мама пока недалеко, Мама еще не в раю. Давит преддверие тризны. Звездочка смотрит в окно. Нету истока у жизни, Устье осталось одно. Время последней разлуки Скорбно стоит впереди, Мамины мертвые руки Замерли на груди. Мамины мертвые руки, Мертвая мама моя... Время последней разлуки – Вечная боль бытия. Ветер полуночный дышит, Штору окна теребя, Слышишь, родимая, слышишь, Мы вспоминаем тебя. Завтра с утра запогодит. Да не развеет печаль, – Мама тихонько уходит В чистую вешнюю даль. Вот и заверена справка, Вот и отмечен уход, Юная, нежная травка Возле могилки взойдет, Где собираются в стайки И пропадают вдали Белые-белые чайки – Души страдальцев земли. * * * Ну где вы, небесные истины, Глядите с какой высоты?.. Иконы мои недописаны, Иконные лики пусты. Молитвы мои недосказаны, Но все-таки свет в глубине, Поскольку созвучья обязаны Какой-то далекой весне. Когда легконогая девочка Чертила на камне мелком, И птичья звучала припевочка В полдневном саду городском. Стою возле храма печального, Кленовую глажу листву... Покуда живет изначальное, Я тоже, наверно, живу. Делю свой кусок со скитальцами, Гляжу в отворенную высь И оцепенелыми пальцами Беру заскорузлую кисть. * * * Моцарт
играет, а скрипка поет.
Б. Окуджава Моцарт на тоненькой скрипке играет, Музыка, словно бессмертная весть, Моцарт Отечество не выбирает, Лишь потому,
что Отечество есть. Губы внимают, и тянутся руки, – Чудо, восторг, поклоненье, любовь… И утекают до вечности звуки, И возникают из вечности вновь. Если бы мир был надежен и светел, Но затруднительно это весьма, Если на месте Отечества – пепел, Если на месте Отечества – тьма. Если не свято священное место, Всюду безбожники да холуи, Если растоптана скрипка, маэстро, И переломаны пальцы твои. Если восторг в небеса
не взлетает, Ядом смертельным эпоха горчит, Моцарт играет, а скрипка рыдает, Моцарт играет,
а скрипка молчит. ЭТОТ МИР Я оттуда, оттуда, с окраины милой моей, Где затишие двориков
теплой землею дышало, Где беспечная музыка детских восторженных дней Все вокруг до небес мудрой волей своей возвышала. Где сушилось белье – лоскутки голубой чистоты, Горделиво цвели георгины вдоль серых заборов, По которым упруго скакали большие коты, Усмиряя игрою звериный недремлющий норов. И мосластые гуси гуляли у длинных канав, И веселые куры в пыли придорожной квохтали, И романтика странствий кипела в дружках-пацанах, Зазывая братву озорную в рассветные дали. Там на солнышке грелся задумчивый дедушка мой, Пес по имени Тузик хвостом вентилировал воздух, И такой добротою тянуло от жизни самой, О какой не мечтается в нынешних летах и веснах. Через толщу тоски и тревогу поспешных годов Я в себе пронесу этот мир окрыленный и ясный, По асфальтовым дебрям усталых седых городов, В чужеродной бессмыслице и бестолковщине разной. Нет, его не посмею сегодня зазря ворошить, Чтоб случайной строкой не опошлить святое наследье, Но, когда невозможно с колен подыматься и жить, Я туда возвращаюсь, как будто в иное столетье. Где в листве тополиной родимый бревенчатый дом И черемуха белую нежность в окошко роняет, Где резвящийся Тузик мне машет мохнатым хвостом И земля для меня нерастраченный свет сохраняет. *
* * Мне в столицу опять, замотали сплошные дела, До чего невеселыми стали сегодня дороги, Знать, большую утечку душа за полвека дала, Обиваясь о камни, углы и крутые пороги. Я романтиком был, это слово забыто сейчас, Скоро в скобочках "уст." словари, очевидно,
пометят, А какой золотой за душою таился запас, Кто пред Господом Богом сполна за растрату ответит? Может, сам или те, кто меня растолкал по углам И расставил у стенок в порядке тупого ранжира, Полменя превратилось в какой-то неведомый хлам Или хуже того в этих дебрях угрюмого мира. Опадает закат, остывает на грязном стекле... Взять бы друга в дорогу, оно веселее бы стало, Нынче сила моя, нынче воля моя на нуле, Пригибает к земле, как еще никогда не сгибало. Эти пьяные станции, дикие лица людей, И разруха, разруха бредет по стране, как старуха, Ну давно ли мы ждали с тобой голубых лебедей, А теперь в поднебесье пустынно, печально и глухо. От березовой стайки повеет внезапным теплом, Надо ближе к природе, да где к ней прибиться, природе, Поделом, говорю, только все же кому поделом, Нам иль детям грядущим, ни в чем не повинной породе? Вот и слово застыло, ничто не согреет его, Все, что Бог завещал, порастрачено в склоках да пьянке, Не того я достиг, не того, не того, не того, Лучше б кустиком вербы расти на весенней полянке. Уходящие отблески в сером вагонном окне, Неужели навечно темно, беспросветно, безбожно, И уже ничего не открыть мне в небесном огне И о завтрашнем дне загадать ничего невозможно. *
* * Какая нынче боль, иголками по коже Слова, слова, слова, похожие на стон. Забесновался век, остатки дел итожа, В преддверии своих грядущих похорон. Он был рожден в крови и наверстать стремится Кровавые свои, кромешные шаги. Покажется порой, в полубреду помнится, Что все друг другу мы – смертельные враги. На кладбище одно уже земля походит, Огромный роет крот могильные ряды, И души немотой, как судорогой, сводит В предчувствии большой заведомой беды. Все выпиты грехи, все вымерены сроки, И холодны сердца, и каменны уста, В такие времена рождаются пророки, И мир тревожно ждет пришествия Христа. Пусть в судьбоносном дне все темное утонет, И разрешится вмиг затянутый вопрос. В такие времена земля горит и стонет, Когда пророка нет и не пришел Христос. |
|