|
Избранное 2000 - 2005. Часть 2 ЗАТМЕНИЕ Восемь дней снегопад по зеленому
пастбищу мая, И подобная новь не похожа совсем на весну, Вот и я, неспокойно погодному бунту внимая, Ощущаю неясную в чем-то, но все же вину. И листву опалило, и травы пожгло вдоль дороги, Отчего и кому это надобно, –
трудно сказать. По холодному полю тащу,
точно проклятый, ноги, Странный хаос пытаясь осмыслить и с чем-то связать. Обозначено прошлое, в меру открыто и ясно, Да в грядущем туман, где не
слышится Божия весть. Снова небо с землею в устоях своих не согласно, И для этого повод и тысячи поводов есть. * * * Волею не пахло на Руси, Вольницею дикою – бывало, Не однажды «Господи, спаси» Души наших предков надрывало. Неужели в этом есть закон, – Пробуем, пытаемся, стремимся, Но у «царских» ликов испокон Жалкой безысходностью томимся. Рабский дух заполонил, как дым, Наше родовое разнотравье... И опять за правом крепостным Крепостное настает бесправье.
* * * Век минувший тем печален, Что лишил святых корней И, безмерно измочален, Сам отчалил в «мир теней». Но такое вбил в сознанье, Что не выветришь теперь, – Веру подменило знанье, Жажда заглянуть за дверь. И в означенном уделе Мы утратили в себе Многое, за что радели Прашуры в своей борьбе. Стайкой грешною роимся, Вечно глядя не туда, Всё войны, войны боимся, А не Страшного Суда.
* * * Художник, мифотворец, ты свободу Признал и сделал маркой ремесла И время черпал, как черпают воду, Ковшом иль твердой лопастью весла. Покуда ты живешь – всё достижимо, Покуда дышишь – всё тебе дано, Пусть нелегко, но всё же разрешимо, И ляжет, верь, еще на полотно. А под ногой – то влажный снег апреля, То сентября горящая трава, То радужная галька Коктебеля, То Плеса чудотворная листва.
* * * К исходу жизнь моя не обратится в птицу, Не окружит себя небесной глубиной, Но мама и отец, ушедшие в землицу, Всё чаще предстают святыми предо мной. Любимые мои, на вашей тихой грядке Нежнейшие цветы с крапивой пополам, А я в порядке, я в обставленном порядке, Что чуждым был для вас и непонятным вам. Я научился быть спокойным в непокое, Влюбленным без любви,
горящим без огня И, видя пред собой ничтожество людское, Молчать, коль нет ни прав, ни силы у меня. Давным-давно, когда еще летал с обрыва В Кипячевский ручей, наполненный теплом, Я верил в то, что жизнь предельно справедлива И это подтвердит и утвердит потом. Да всё не так. Не так, И даже сам я ныне С реальностью почти смирился до конца, И на земле родной – порой
как на чужбине, И маску всё трудней мне сбрасывать с лица. А чем согреть себя? – Ни водкою, ни волей, Ни памятью уже, пожалуй, не смогу. Я столько пережил застолий и подстолий, Поминок по друзьям на этом берегу. И вот оно пришло, больное откровенье И пониманье, чем сполна обязан вам, И каждое мое останнее мгновенье Раскаянью теперь, наверное, отдам. Над свежею травой, над первой вешней почкой, Перед свечой живой, дрожащей, как слеза... И не землей уже иду, а вечной почвой На эхо тишины, на ваши голоса.
* * *
Анатолию Грешневикову Какие луга разливанные тут, Дома по ручью, а не зданья... О, родина предков – простор да уют И тихие воспоминанья. Ворона хозяйски сидит на трубе, Собака наводит порядок, И словно три века сроднились в тебе, А может, и целый десяток. Они растворились в просторе, и ты Вдохнул эту быль, как сказанье, А вдоль по откосу такие цветы, Что им не придумать названье. Вбирай благодать этих милых земель, Чье ветром навеяно имя, Где точно боярин под шубою – шмель И бабочка – словно княгиня. * * * Мы полжизни проехали, в полку лицо уронив, Мы детей проглядели родимых
и женщин любимых, Ничего не открыв до конца о себе и о них, Заплутав навсегда в постулатах то ложных,
то мнимых. Проще, легче бы надо – смотреть, говорить,
ощущать Сопричастность, родство иль хотя бы к
такому стремиться, А теперь слишком поздно пытаться
вещать,
обличать, Можно только с реальностью,
созданной нами, смириться. Вечно время винили, больную нехватку его, А нехватка тогда укрывалась в иных измереньях, Надо было порою сыскать
лишь минутку всего, На лужайке присесть,
чтоб сейчас не рыдать на каменьях. Кто-то прошлое неумолимо закрыл на засов И внимать не желает, что странник
снаружи хлопочет. Скоро будет для слов самых нужных
так много часов, Только слушать никто
стариковских речей не захочет. НАЧАЛО ВЕКА Высокое предназначение Сменяет явственность иная, И в том совсем не отречение, А неизбежность временная. Пытаясь разглядеть весомое, Полупустое видим рядом, – Предназначение высокое Изжито нынешним укладом. Хотя и остаемся зрячими И землю чувствуем ногами, Но жалок выбор меж собачьими И тараканьими бегами...
* * * Хочу за Волгу, за ручей Крутец, Где были живы мама и отец, Да и сегодня всё как наяву, Когда ступаю мягко на траву. Где слышатся ребячьи голоса, И солнышком полны мои глаза, И лето челку выбелило мне, И мысли все о близких да родне. Где палисад под окнами – в цвету, И лай собачий слышен за версту, И в ручейке резвятся пескари, И вечность – от зари и до зари. Пускай поныне это лишь во мне, Да слишком прочно, в самой глубине: Земля живая, и родимый дом, И бабка с дедом на крыльце рядком. И ни над чем не властно забытье, И всё вокруг до крайних лет – мое. И набежавший с юга ветерок Мне тихо шепчет: «Это ты, сынок?!»
* * * Жизнь словно лес: то чаща, то поляна, То заросли какого-то бурьяна, То бурелома кряжистая мгла, – Так вот идешь, не ведая, что станет, Покуда впереди тропа проглянет, Куда б она тебя ни привела. Но то, что рядом: птицы, листья, травы – Всё не случайно и не для забавы, Во всем есть смысл. И для чего спешить?.. Не лучше ли присесть на бугорочке, А может просто на душистой кочке, И душу красотою освежить? Забыть про то, что попросту не нужно, Отбросить всё, что пошло и недужно И замыслу природному претит. Покой вокруг, туман в ложбинке млечный, К тебе склонится можжевельник вечный И однодневка-бабочка слетит. НА ВОЛЖСКОМ
ОБРЫВЕ
Евгению Розову Остается от прошлого след и отчетливый свет, Что нередко для нас открывают овраги да реки: В желто-красных обрывах покоятся тысячи лет, Миллионы глядят,
приподняв пластовидные веки. Здесь, наверно, слились и тепло золотое, и кровь, Что когда-то текла и на этой земле застывала. Может быть, оттого нависает и хмурится бровь, Травянистая бровь
над безмолвною толщей отвала. Ну, а если прислушаться, может, пробьются
к
тебе Голоса, отголоски да звоны копыт и металла, Что напомнят о нашей сплошной,
беспросветной вражде, От которой, наверно, и здешняя почва устала. Мезозойская эра и ближние к нам времена – Всё едино, и всё пониманья и чувства достойно; И какая заплачена миром ушедшим цена За великое счастье прилечь на угоре спокойно. И влюбленно глядеть на ковровую нежность
лугов, На макушки далекого леса,
в родную безбрежность, И вбирать, и вдыхать просветленную тайну веков И от волжской волны ветерка
благодатного нежность. * * * Может быть, Вивальди, может быть, Шопена Девочка выводит в ритме забытья... До свиданья, скрипка метрополитена, Слишком одинока музыка твоя. Оттого что рядом – грохот электрички, Оттого что мимо – толпы серых лиц, И к сердцам прохожих не найти отмычки, И сердца прохожих – тьма иных страниц. Деловые некто, суетные, злые, Рвущиеся к цели прямо и бегом, Что для них, пустынных, звуки золотые, Коль совсем другие царствуют кругом. Музыка... Но, право, музыка ли это, Может, просто шутка, глупая игра? Выбегу на волю, в солнечное лето, Господи, как чудно вдоль Тверской с утра... И пойду спокойно раннею Москвою, Отдавая волю сердцу и глазам, Только вновь услышу – где-то под землею Маленькая скрипка рвется к небесам.
* * * Сколько любви в соловьиных речах Вечной, высокой, живой... Родина, в звездных июньских ночах Голос мне слышится твой. Сколько тепла в золотой глубине, Тяги парной от прудов... Родина, ты отстоялась во мне Светом ушедших годов. Там, где по травам стекает роса В землю с названием Русь, Точно кузнечик, взлечу в небеса И в синеве растворюсь.
* * * Анатолию Грешневикову Мы поедем по русским родным уголкам – В древность Борисоглеба, в
магический Углич, Где спокойно проходишь по чутким векам, По извилистым руслам задумчивых улиц. Над прозрачной водой, у деревьев больших, Возле храмов, по-прежнему богоугодных, Нет ни чуждого шума, ни видов чужих, Ни соблазнов столичных, ни мыслей холодных. И у времени четкого контура нет, – Где, в каком ты столетье – сказать невозможно: Небо чистое, трав удивительный цвет, Ветерок, овевающий вас осторожно. И покажется вдруг нам на этом свету, Что, каким-то нелепым захвачены хмелем, Преступили однажды случайно черту, Но вернулись и больше уйти не посмеем. * * * Все тяжелее, натужнее вьется дорога, Скоро, наверное, будет совсем нелегка. Сколько еще я хотел бы исполнить
до срока, Что мне отпущен,
да только неведом пока!.. Только успеть все желанное вряд ли сумею, Ну, а прямее сказать – не сумею никак; Больше ли, меньше по воле
небесной измерю – Это провидеть, по сути, немыслимо так. Встречные метки тревожны, а то и зловещи, Многое стало виднее в закатном огне, И начинаю печально выбрасывать вещи, В общем уже в этом мире ненужные мне. |
|