*   *   *

                            Памяти Михаила Анищенко

                Ушёл… Ещё один ушёл… И снова

                Страна молчит, не до поэтов ей,

                На бирже не предъявишь наше слово,

                Но тем оно, возможно, и ценней.

                А, может быть, смотреть на это проще, –

                Поэт, он высотой живёт своей,

                Не возглашают же о том, что в роще

                Сегодня умер чудный соловей.

                Да и ему нет никакого дела

                До скудного земного жития,

                Он каждой ночью выходил из тела

                И в этом тайна виделась своя.

                А нынче вышел, чтоб не воротиться,

                Зачем душе тащить унылый груз?

                Но до сердец людских смогла пробиться

                Грустнейшая среди грустнейших муз.

                На жажду воли не наложишь вето,

                И бесконечен тьмы и света спор,

                А тот, кто видит всё, узрел и это

                И слёзы жёстким облаком утёр.

 

                                 2

                Пить не ново, а петь

                Тоже, в общем, пожалуй, не ново,

                Отчего же, как плеть,

                Бьёт собрата ушедшего слово.

                Что нам водка – страшней

                Мы хватили, и не по стакану,

                А гораздо полней, –

                Объяснять неразумным не стану.

                Режет ночь, будто нож,

                Убивает меня и кровавит,

                Что ж, родимые, что ж,

                Эта смерть не убавит, – прибавит.

                Вот один и другой

                Отправляются в Божии дали,

                Там, быть может, покой,

                Тот, которого здесь не видали.

                Белый голубь кружит

                Над эпохой, что мрачна и нема,

                Но во мраке дрожит

                Лунный свет, как тропинка до неба.         

 

                        *   *   *

                            В рюмке несколько граммов вина.

                                                               М. Анищенко

                Не считая изъянами, ранами, –

                Всё, что в мире недобром старо,

                Мы не мерили жизнь эту граммами,

                Если брали, то брали ведро.

 

                Дело, в общем, обычное – горькое,

                А до времени сладкое столь –

                Наполнять наши ёмкости с горкою,

                Усмиряя вселенскую боль.

 

                Но, когда остается действительно

                В рюмке несколько граммов вина,

                Понимаешь, и вправду губительно, –

                Что испил ты до самого дна.

 

                И, наверно, случится неладное, –

                Все исчерпаны «будь» и «держись»…

                Жизнь уходит – но это ли главное,

                Коль была настоящею жизнь?!.