|
Посвящения * * * Естественным порядочком, Из яви да из памяти, Друзья мои, вы рядышком Вседневно проступаете. Летящие, крылатые, Горящие, влюбленные, Нетрезвые, лохматые И грустно-просветленные. Бесценные, безмерные, Дрожащие над строчками, Ужасно непримерные, Со всеми заморочками. Все чаще проступаете, Все чаще подступаете, И в чем-то упрекаете, И в чем-то одобряете. Все реже вроде вестников, С летящим веком ладящих, Все чаще в виде крестиков На старых русских кладбищах. * * * Похмельная,
но мудрая свобода. Евгений
Блажеевский Путь к свободе - вечный путь, Но свобода - невозможна, Трудно высоты черпнуть, Если жизнь вокруг - ничтожна, Есть мгновения и дни, Есть запойные нирваны, Но кончаются они, Сохнут жаркие стаканы. Нет свободы, просто нет, Разве, отблеск благородный; В темноту ведущий след Окружает мрак холодный. Но за этой пустотой Удивительно и ново, Суд верша над немотой, Чистое восходит слово. В нем безмерность бытия, Вознесение над бездной И земная скорбь твоя На дороге поднебесной. 14 января 2006 * * * Убивают сейчас Не свинцом и не ядом поэтов, В уготованный час Не грозит им прицел пистолетов. Ныне, смерти подстать, Подступает под сердце сурово Невозможность сказать Всею жизнью рожденное слово. Роковая черта - Не барьер и не заговор тайный, Глухота, глухота, Что исход обретает летальный. Хоть рыдай, хоть кричи, Равнодушно глядят на поэта, Как в пустынной ночи, Ничего, никакого ответа. Что повинно, скажи, В том, что мир этот все беспросветней. То ли сытость души, То ли голод ее многолетний. И пылятся в столах, И в пыли задыхаются строки, И в блевотных углах Умирают родные пророки. ВОСЬМИДЕСЯТЫЕ То, что было, не станет обычного сводкой, И тревога порою, и страх... Мы костры возжигали горючею водкой И сгорали на этих кострах. Где вы, милые, полные дикой отваги, За любовью, стихами - судьбой. Сколько слез обронил я на клочья бумаги, Сколько выплеснул скорби тупой. Но раскаянье, право, не главное все же – Сколько выпало светлого нам, Оттого это время стократно дороже, Не в пример всем другим временам. Видно, выбора не было. Плата за слово И за все остальное - сполна. Ни Гаврилова нынче уже, ни Жеглова, Ни Егорова, ни Лукина*. Кто за ними уйдет в запредельные дали, Нынче, в общем, неважно уже. Мы горючею водкой костры возжигали, Не в траве полевой, а в душе. И оттуда протянуты лучики света, И в сегодняшнем темном бреду Лишь оттуда я жду ежедневно ответа, Как спасенья, как милости, жду. 3 ноября 2001 * * * Хочется в гости к друзьям дорогим. Вот соберемся, рядком посидим, Есть что на зрелости нашей припомнить, Чем вечерок обогреть и наполнить. Пробками выщерблены потолки, Строчками вычернены дневники... Эх, молодые мои, золотые, Вот завалюсь в ваши дали святые!.. Только стучусь, а в ответ - тишина. Эй ты, братва, неужели пьяна? Не отзываются, не отвечают, Что это все для меня означает? Не открывают ни в дождь и ни в снег, Видно, боятся - останусь навек. «Я ненадолго!» Таятся,
не веря.
Прочно закрыты могильные двери. |
|