|
В. ФирсовВладимир Иванович Фирсов (1937-2011) * * * Поэту и учителю Владимиру Ивановичу Фирсову Откуда вышли мы – из деревень, с окраин, Из малых городов, из наших прошлых лет, Где ты всегда себе перед собою равен, Где ты перед людьми держал всегда ответ. Там каждый на виду и до сих пор, пожалуй, Не то что в толкотне засаленных столиц, За стенами дворцов с придворной жизнью шалой В которой не сыскать открытых душ и лиц. Куда пути нам нет, и если был бы даже, Я бросился бы прочь от мира, что зловещ, Поскольку не хочу стать вещью в распродаже, И дорогою пусть, но вещь – всего лишь вещь. Не потому, что я умнее иль дурнее, А просто в тех краях, откуда мы пришли, И дышится вольней, и верится вернее, И росы на траве, и на цветах шмели. Тревожит лишь одно, и часто слишком сильно, – Останутся ли впредь родные уголки, И новый век, сюда ломясь любвеобильно, Не вытопчет ли все травинки-стебельки? Но только у меня ему отнять всё это Не суждено уже, как воздух и листву. Как свет и тишину, как то святое лето, В котором я рожден и до сих пор живу. 2010
|
|