|
Новый век. Часть 3 * * * Стоит Россия в поединке С грабителями да жлобами, Торгуют бабушки на рынке Огурчиками да грибами. В доперестроечных пальтишках, В остатках стоптанных ботинок, В мечтах совсем не об излишках – О крохах, столь необходимых. Всё испытали – голод, холод Поры еще послевоенной. Век не однажды был расколот Бедою самой откровенной. За что – они таким вопросом Не слишком часто задавались, А запасались впрок навозом И над земелькой надрывались. Но всё же сыновьям и дочкам, Внучатам копят на подарки, Хвала огурчикам, грибочкам, Какие б ни были – приварки. Всё, что возможно, пересиля, Не станут никогда иными, И в них еще живет Россия. …Но горько, что уходит с ними. 30 сентября 2008
* * * Человечество не удалось, Обожралось оно, опилось, А с другой стороны – обнищало. Может быть,
слишком строго сужу, И не так на собратьев гляжу, И не вижу благие начала? Но суждения эти не я Выношу, есть иной
судия, Что пытается нечто исправить, Да напрасно, как видно, уже, Если те, кто забыл о душе, Это даже готовы восславить. Человек – не деталь, не предмет, В нем таился особый завет На великое таинство роста, Но отвергнувшим душу к чему Призывать и стремиться к тому, – Обнажится проблема уродства. Тот стаканом, а этот – крестом Утешается,
только потом Продолжаются дальше поминки, Человечество не удалось, Надломилась небесная ось, И не склеить ее половинки. 20 марта 2010 РАЗДУМЬЯ У ПЕНСИОННОГО ФОНДА Кончается книжка моя трудовая, Бумажная вроде, но словно живая, Конечно, живая, поскольку за нею Всё то, что постиг и сегодня имею. Изучена многими кадровиками, Искручена вдоволь чужими руками, – По жизни мы вместе упорно ступали, Обоих нас, в общем, сполна потрепали. Теперь вот привел обозначенный вектор Сюда, где известного Фонда инспектор. Ну что ей потертые эти листочки, В страницы печатями вбитые строчки? Но строчки ли? Целые главы романа, В которых ни капельки малой обмана. Там – запах металла, здесь – краски газетной, Ответ на порыв и порыв безответный, И слезы, и кровь, и на сердце отметки, Мои пятидневки, мои пятилетки… И люди повсюду, рабочие братья, Объятья горячие, рукопожатья, Проклятья, что редко, но тоже случались, Когда мои тропы земные качались. Кончается книжка моя трудовая, А жизнь продолжается, век пробивая. Нет отдыха в ней, если даже заслужен, Покуда кому-то нередко ты нужен. Она не вмещается в книжки любые, Над нею стоят небеса голубые, Под нею трепещут зеленые травы, И, может быть, пишутся главные главы. Не ради успеха и денег не ради, – Как первые рифмочки в школьной тетради… 3 августа 2010 *
* * Не шофер, а шоферица, Не дорога – сущий ад, Шоферица матерится После каждой из преград. Вьется облако над полем, Бьются мысли в голове… Для чего себя неволим? – Полежать бы на траве. Выбежать в цветное лоно, Где воистину светло, А не гнаться по уклону В недоступное село. Где когда-то барин русский Создавал красивый мир, А сегодня – облик грустный И совсем не Божий пир. Осознать, но что? – разруху. Ощутить, но что? – погром, Где ни глазу и ни уху Упоенья не найдем. Лишь очередная драма Дополняет список драм. …Привела дорога к Храму, Только вот – порушен Храм. И глядим, и стынем немо На пустынном рубеже, Где икона – это небо. А свеча – в твоей душе. 2002 – 2010
ОСЕНЬ 2010 На станции сойду.
За обветшалым зданьем Пьют пиво у ларька смурные мужики, Считая свой удел трагическим призваньем – Экспериментом жить рассудку вопреки. А в садике дымят вульгарные девицы, Не уличные, но приближены к тому, Не светские, но всё ж,
наверно, в чем-то львицы, Прилипшие к житью шальному своему. Напротив – два бомжа чернее негритосов, Решишься подойти – надень противогаз, И лишних никому не задавай вопросов, Порядок не сулит здесь никакой Указ. Милиция свое названье сменит скоро, Ну а пока грустит, ей тоже бы пивка, По площади бежит собак бездомных свора, Свободна жизнь у них, но так же
нелегка. Куда приехал я,
куда приеду завтра?.. Все наши города, что близнецы почти. Вороны лишь одни еще полны азарта, Горластая орда, природа их прости. Неужто мир другой –
для нас, как на запоре, Да и нужны ли мы уже в иных мирах? А где сейчас живем, читайте на заборе, В подъезде на стене и лифте на дверях. 13 декабря 2010
* * *
Борису Орлову Тот день осенний в настроеньи мерзком Я не хотел, конечно, проводить, – Запомнилась пельменная на Невском И два по сто, чтоб крылья ощутить. И сразу Питер стал Санкт-Петербургом И дождь утих, и высота сошла, И в ощущеньи всё еще не бурном Я не спешил вставать из-за стола. Припомнились ивановские строки И собственные набежали вдруг, И сдвинулись мои земные сроки, И многое увиделось вокруг. Я вышел к Мойке и спустился ниже, Туда, где был уже не в первый раз, И шаг замедлил – тише, тише, тише… Потом бродил вдоль речки целый час. А, впрочем, время сразу растворилось, Как, почему – того понять нельзя, И мне начало века приоткрылось, Точнее двух, в раздумья унося. Я шел великим городом Петровым, И пушкинским, и гумилевским шел, И мог согреться лишь стаканом новым, Поскольку вывод был весьма тяжел. И лучшее предвиделось едва ли, И вовсе мысли доводили до… Что в разные столетья убивали Собратьев ни за что и ни про что. Но я, унынье отгоняя стойко, Забыв про холод, распахнул пальто; Ведь всё же были Петербург и Мойка, Пельменная на Невском, два по сто… 18 октября 2010
* * * Когда утихнет юбилейный звон, Осядут гости по своим квартирам, Ты медленно сползешь со всех икон И тем, кем был, предстанешь перед миром. Ну а точней – перед самим собой, С другими разве чуточку несхожим, Назначенным на роль свою судьбой, Далеким августовским днем погожим. Теперь иная подошла пора, И надо бы, пожалуй, отчитаться, За все порывы легкого пера, С которым и сегодня не расстаться. А что сказать?.. Банальные слова: Жил и любил – других ничуть не боле. …Как чудно дышат летняя трава, Деревья… Птицы предаются воле… И перед этой вечной красотой Каким открыться таинством ответным? Ну разве что улыбкою простой, Поклоном тихим да молчаньем светлым. 15 февраля 2011
* * * Не будет осени последней С тяжелым ветром и дождем, Пусть даже не порою летней Мой прах накроет глинозем. Вот год закончится – и новый Придет с цветущею весной: И тополиный, и кленовый, Цветочный, птичий, проливной… Что бы ни стало, не приемлю Я холод рокового дня, – Друзья мои сырую землю Давно согрели для меня. 3 марта 2011
* * * Кто сегодня кому, почему интересен, На высотах, провалах каких?.. Безголосое время не требует песен Или просто не слушает их. Нынче служба – не родине и не искусству, Нищий гений – cмешней дурака, И какому рождаться великому чувству На холодной петле поводка?.. В окружении прочном такого уклада, Не приемлющий это и то Выходи, если хочешь, безумец, из ряда, И ступай – не окликнет никто. 27 декабря 2010
* * * Правит не закон, а произвол – Век пришедший странен и тяжел, И неясно, кто и где хозяин; Хищников смердящая орда Села захватила, города, От столиц до самых до окраин. А тебе, как нынче быть, поэт, – Для строки ловить звенящий свет, С тьмою окружающей мириться; Разделить стакан с больной толпой, И пойти смиренно на убой, В ледяном пространстве раствориться?.. Но рябины рдяные вокруг, На песке мальчишка чертит круг, Может, в нем от нечисти спасаясь. Век тяжел, но разве кто-то нам Предрекал другой? По сторонам Сам ищи спасительную завязь. Горсть рябины огненной сорву, Видите, пока еще живу, Всё, что обретал когда-то, помню, Вовсе не желая быть иным, Горло соком жгучим и хмельным, Словно кровью свежею наполню. 14 марта 2011
* * * Как вечности приговор, Мне видятся снова и снова Нацеленный взгляд Гумилева И Блока рассеянный взор. Нам рваться, метаться, хрипеть, Слагая напевы больные. А им всё глядеть и глядеть Сквозь нас, в поколенья иные. 23 декабря 2010
* * * Красиво жить не запретишь В такую праздничную осень, Когда взлетает выше крыш Листвы пылающая осыпь. Стоишь в калиновом огне, Внимаешь вечному пространству И радуешься тишине, Любви, сошедшей к постоянству. Весна еще прильнет к душе, И лето окружит цветеньем… Ты много потерял уже, – Будь счастлив каждым обретеньем. 10.02.2011 * * * Стала скучной досужая роль экскурсанта, – Нет созвучия русской душе вдалеке, Лучше скрыться в аллейке
приволжского сада, Или просто вдоль Волги пройтись налегке. Я во многом бываю неправ,
только это Ощущенье понятно не мне одному, Словно лодка, плыву в тополиное лето, Не к причалу, к
простору плыву своему. На траву опускаю горячие руки… Лишь с глубоким родством
постигается то, Что в тебе пробуждает заветные звуки, Те, которые больше не слышит никто.
* * * Я стихотворец окраины
русской, Или – привычней – певец, Жизни тревожной, затерянной, грустной, Часто пропащей вконец. От синяков да царапин и цыпок Детских отчаянных дней, Бабушек-дедушек добрых улыбок, Хмурых прищуров парней; От огородов с картошкою,
луком, Свеклою да чесноком – Всем, что к земным приобщало наукам, Вышел я в мир с рюкзачком. В школьные годы, где были заботы – Вырасти, на ноги встать, Чтобы, как батька, под вечер с работы К дому вразвалку шагать. Были потом и заводы, и стройки, Волга, Байкал и Кузбасс, И ниоткуда возникшие строки – Странный душевный запас. Всё ли сказал я словами, делами Строго отмеренных дней? …Вот и закатное видится пламя По-над Заволгой моей. В нем потихонечку таю, сгораю, Хоть продолжаю свой путь… Не изменил я родимому краю, И не жалею ничуть. Время всё той же
нелегкой нагрузкой Жизнь продолжает пытать. Я стихотворец окраины
русской, Некуда мне отступать. 3 февраля 2011 |
|