* * *
Поэту и учителю
Владимиру Ивановичу Фирсову
Откуда вышли мы – из деревень, с окраин,
Из малых городов,
из наших прошлых лет,
Где ты всегда себе перед собою равен,
Где ты перед людьми держал всегда ответ.
Там каждый на виду и до сих пор, пожалуй,
Не то что в толкотне засаленных столиц,
За стенами дворцов
с придворной жизнью шалой
В которой не сыскать открытых душ и лиц.
Куда пути нам нет, и если был бы даже,
Я бросился бы прочь от мира, что зловещ,
Поскольку не хочу стать вещью в распродаже,
И дорогою пусть,
но вещь – всего лишь вещь.
Не потому, что я умнее иль дурнее,
А просто в тех краях,
откуда мы пришли,
И дышится вольней, и верится вернее,
И росы на траве, и на цветах шмели.
Тревожит лишь одно,
и часто слишком сильно, –
Останутся ли впредь родные уголки,
И новый век, сюда ломясь любвеобильно,
Не вытопчет ли все травинки-стебельки?
Но только у меня ему отнять всё это
Не суждено уже, как воздух и листву.
Как свет и тишину,
как то святое лето,
В котором я рожден и до сих пор живу.
2010